La petite vieille au cabas de la Place du corbeau a le dos voûté sur sa canne. Son visage, rongé par le temps, raconte, ronde de vie, son monde : genèse du temps, courses insouciantes à la Petite France ; innocence violemment volée au fond d’une cave aux murs humides, rue des Arcades, sous un ciel de menaces ; mariage avec un commerçant, marchand de roses ; départ prématuré des enfants, avides d’aventures ; veuvage et absolue solitude. Elle se déplace, lentement. Le nez crochu, penché en avant, son regard noir crie. Les phalanges plongent, cherchent scrupuleusement, dans une poubelle. Arc de cercle recroquevillé, la petite vieille au cabas de la Place du corbeau refuse, corps rebelle, toute tentative de bras tendu vers elle.
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